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Otra tarde como las demás, sin amores rotos de casualidad, otro jueves de esos que no se dejan besar. No eran las esquirlas del rencor, eran telarañas en el corazón, una flor con lagañas un desamor sin amor. Hoy que no me encuentro la nariz, hoy que no me sale ni dormir; no le pongas miel a la verdad, que si ando muerta es de tanto resucitar. Otro jueves como los demás, demasiado martes, demasiado igual. Ni te declaro la guerra ni tu me firmas la paz. Y el planeta baila su gangrena, y otra vez volvieron a embarrar la fiesta los idiotas en celo y las sopranos con tos. Y hoy me quedo muda para oír lo que nunca te supe decir. No perfumes tanto la verdad que si ando muerta es de tanto resucitar.